Memoria de la Poesìa

Aquì vuelven a llegar cosas pequeñas.

El aire es empujado por un barco de humo.
El cristal se detiene en una de las hojas siendo
invisible. La gravedad vuelve a relativizarse 
entre la poesìa. 

Los mundos a donde se eleva, seràn siempre 
los que desconocemos.

La nuestra es sòlo una poesìa atada a la tierra.

Pero serà realmente poesìa?

En tanto vivamos en esa duda ella serà 
terrestre como las aspas y los molinos.

Como los esqueletos que deja la carne
en la memoria una mañana  para volver 
por el atardecer a los mismos.

Aquì vuelven a llegar cosas pequeñas.

Diminutas como ese sonido que conquistamos
en el labio y algun lenguaje lo convirtiò en 
palabra. En ramo de sueño o identidad
que desciende de los brillos con 
alguna especie de sol,
de gema que es devorada por fabulosos
diamantes.

Todo ello sucediò y sucede en el lenguaje
cuando nos alejamos.

Y silenciosamente la poesìa en èl
nos olvida.