El Màstil de Papel

Hay una citara. 
Con ella buscamos un bosque al caminar. Algo
legendario en èl que logre hablar entre
los tornasoles. En la conciencia del verbo lo
llamamos cresta. Estaca de obsidiana 
prohibida a una flor.
Zinc de papiro.

Pero nace una distancia. Un màstil de papel 
en ella lleno de locomotoras. Un màstil donde 
dejamos de conocer la ley y las hojas con
las cuales nos alimentò la poetica
y uno que otro portaaviones.

Asi llegamos a un astro. Se encuentra en
las raices de un pais entero que es consumido 
por la tierra. Se halla en los margenes
donde el origen de las yescas es un simulacro
lleno de naipes. Està en los travesaños
donde un gimnasta en su memoria
preludia esgrimistas arcanos.

Hay una citara.
No existe una casa en ella. No hay angulos
conjurados por los muros. Es sòlo la historia de
una brisa que entra por la estructura de madera dando
origen a los cejas de un pez, a las escamas del
aluminio.

Y nosotros ahora que el azul ha pintado las mejillas
de los fanales lo asumimos.

Nosotros, ahora que nos encaminamos en el amanecer
a los sueños, lo tomamos.