El Limòn de Trigo

Reflexiono en la criatura ahora que es de
luz.
Un limòn de trigo entre los arreboles, se
aglutina.
Una enciclopedia de negro donde inmolase
una mantis, perpetuase.

Reflexiono en las cosas que se abandonan 
entre sus adentros.
En la tarea del neòn un dìa de otoño.
En la cinematografìa del pulso en los veranos
cuando arietes de pìel presionan imperceptibles
estribillos de remotos cuadrigueros.

Me dirijo a los heliotropos donde se reincorpora
una tendencia gaseosa. Nada màs que gaseosa.

-no sabemos si el adjetivo para una tendencia es
suficiente-

Descenlaces como la brisa en la ojera.
Estridencias iguales a un soplo donde desemboca
una proa.

Manchas de archipielagos llamando a los galgos.
Folios de radiactivos meridianos golpeando las
aristas de un fruto mientras dormimos.

La medula ahora es semejante a una gota y brota
entre husares.

Medito en la espalda de este dìa. En la forma
amarilla de un astro rojo con cuclillas en una
de sus puntas.

Reflexiono en el lienzo que es un siseo.
En el brazeo de la arena con un ojo de lluvia. En
las saetas que instruyen una ciudad acaso verosimil
en las agujas de un hueso.

En mi propensiòn a llegar tarde siempre a ese
encuentro con la vida.

En el manifiesto celeste para inventar. En el pez que
olvida sus branquias para relatar.

En las patillas de lo invisible tensandose cuando deja
de observar gasfiteros.

Y aquello que denominamos aliento se desprende de
las almenas.

Se despende de los ecos de un gitano.