Todas Las Palabras

Ciudad.
Testamento de polvo.
Tus imagenes hoy son de un destello que el
vacìo alarga.
Un grito vuelve al craneo.
El horizonte describe la ubicuidad.
Los mundos son paralelos mas no por apariencia.
El manuscrito eleva sus cintas y se trafica con  los organos
de un muerto en la playa. Tù conocìas de ese comercio
desde la pureza de todas tus reencarnaciones. Tù
desnudaste una superficie donde la conmociòn
ignoraba las màquinas, el lunar de la fiebre y un huerto
de algarrobo como parafernalia de un pàjaro inmune
a si mismo, llevando semàforos o vidriosos 
personajes llenando los atolones
de paraderos.
Ciudad de escamas y bruces.
Variopintos minerales de hastìo llegan hasta tus saetas.
Alguna de tus jabalinas ha cruzado la tarde, lanzada desde 
quièn sabe dònde.
Ese es el ùnico conocimiento en que el curso del eter
y el trueno, reinan sobre las frases de esas sepulturas donde
interminable teje un reino de sueños una araña,
la historia de una hormiga sin plural,
ese detallar de una columna tocada por las traversas
de un nido, cuando el tiempo percibe que
un instante reverbera en una oraciòn y un papel de gas
todo aquello que a si mismas vuelven a inundarse.
Como lo hace el lenguaje en todas las palabras.