Cardumenes de Buitres

Què es aquello que resplandece
mientras intuimos pàjaros blancos de hierba
y el mundo surge como un calor
de insondables medialunas
postrando en sus frìas cavernas
un alunizaje.

Què, aquello màs allà del papel
junto a la edad glaciar
del jaguar y el manuscrito del sueño
en el antimonio, con inmensos
cardumenes de buitres.

Què clase de impaciencia es la que
visto a diario y reclamo para esa soledad
de astronomìas y ruidos como el fuego
despuès de haber disuelto las
conchas.

Cùal es ese todo prehistòrico.
La calle de miramientos y el botìn en el
oceano, saqueado por la profundidad del mismo
durante inviernos en que todo es despedazado 
pòr la belleza.

En dònde el ìdolo. La casa de las preguntas
entre la hierba o el libro que despierta para
mirar nuestro rostro reflejado en el
suyo, intentanco saber quièn era.

Què aquello que despega del humo
blandiendo en sus humaredas porticos de 
ceniza, invadiendo mareas en la resaca
como si tuvieramos que compartir a 
cada momento nuestra vida con
sus incursiones.

Cùal es el libro de la resurrecciòn.
Y cùal -nos seguimos preguntando en
la espuma- Aquel que decapita?