La Figura de Aire

Aùn ahora, en las ùltimas cartas del mundo.
Sobre algùn lugar del empedrado o la aguja
que atraviesa una gota, sobre el sembrìo de 
vidrios o la inmensidad de alguien sobre la
forma del tiempo, encerrado en una figura
de aire.

Aùn, sobre el poema que forma su aguila,
despuès de todo lo que dijimos o tocamos,
ensimismados en un tren de tallos como 
el que vuelves a tomar esta noche, eso sì
con muelles y plasticos diferentes, con
espacios y calles que no te pertenecen, 
donde el mundo abre la tierra como el
genesis la historia.

Y tù ves, los animales de vidrio que quedan
estampados en las lianas, tù ves el rìo, el
parpado que empieza a troquelar el fìn, el
sonido de una herida abriendose paso desde
el fondo de la tierra entre las semillas y las
cenizas de la tierra.

Aùn sobre los girasoles y los poemas que
elegimos para ese camino de sal, donde 
todas las palabras quedaron reducidas a la
sed y fue tan extraño equilibrarse en ello,
fue tan lleno de enigmas y tan misterioso 
ese universo donde aùn lanzamos desde un
puente un papel en los labios, uno lleno de
àrboles y un ùnico pensamiento, uno que
determinara lo inconquistable como otro dìa.