La Narraciòn Roja

Las agujas logran extenderse.
Alguna busca un triangulo. Otra una helice.

Se posan dìas sobre la escama y las manchas de
anilina son graniticas.

El vidente convoca a los cisnes de cada mariposa.
La narraciòn es roja como un contubernio.

El teatro del albedrìo es comentado en un horno.

El brillo se encontraba sobre la espuma cuando ello
acontecìa igual que un pàjaro sobre el vuelo.

Aquello del pàjaro sobre el vuelo, deberìa
poseer otra constelaciòn. Un lenguaje 
que pudiera mirar sin trasladarse hacia las coronas.

Màs allà de la niebla transformabanse pedazos de
destellos hacia una luz deforme.

El elefante que habia conocido en la infancia se
hacìa irreconocible como una voz sagrada. Su carne
semejaba secuencias de verdes radiografìas.

Lampos como la desesperaciòn se ocultaban.

Yescas como los numeros que habìas imaginado en
el interior del soplo escrutaban la llegada de los jinetes.

El mundo despertaba como un soplo herido por las
encrucijadas.

Como un jardìn envuelto por las torres que se
desvanecen.

Hacia un mundo de iracionales griales que se agitan
en el insomnio.