Esta Mañana

Esta mañana es diferente.
Su devenir solía ser como otros antes
de transformarse en legaña. Su historia era
maritima igual a una luz cretacea.

Hoy, esta mañana no expone sus cuadros
ni camina con huellas de alegoría. Ha caido de la
noche desde un sueño y piensa que quedarse en él, es
la única forma de encontrar la vida.

Píenso en ella con la existencia de un rigor, con el silencio
de cualquier ventana y sus contradicciones. 

Con la dialectica de la sal en caso de que nuestras
palabras esten hechas de aceitunas y magnesio.

Medito en ella porque la brisa sigue siendo de gaviotas
y en lo que concierne a los zocalos, el mundo
descenderá en ellos como un papiro lleno de relieves.

Esta mañana es distinta.
Bajó de los corales para deshacerse a si misma. Posó
contiendas de escarchas y capsulas boreales en
sus acontecimientos.

Dibujó a una astromelia en sus heridas.

Esta mañana se diferencia porque simplemente no
llegaremos a algo.

Los frutos seguirán colgados de las algas.

El corazón recordará las jabalinas que a través del
corazón intuyeron cosas como lo profano.

La atmosfera divisará en su espíritu plataformas
de barro.

Los sarcofagos serán extraños, las historias 
en sus maquinas, sólo un residuo.

Entre los hornos esta mañana buscara lo que no
era semejante y en ello dictará la forma en que completanse
entre la duda los tremantes.

Escribirá a la apariencia como lo hacen las crines.

Ya no dependerá de la mañana del día anterior
para rodear un uniforme.

Castigará a los margenes según el orden de los
cataclismos. Presentará en las siluetas la ley que crece
en la armonía y las estatuas.

Alquilará un universo donde los origenes no
significan una rada y el peso de sus cerraduras un nucleo.

Donde silenciosamente se baten los latidos de sus
adioses.