Habitantes

Nadie se sienta aquí. Es un lugar que habito.
En este lugar sólo residen las agujas y el polvo.
Inmateriales idolos que alguna vez llevaron
entrañas rumiantes.

Los pájaros cruzan palabras en él ahora, tal vez
porque se acerca el poniente.

Los hechos empiezan a sumar otras  vidas y
objetos a sus existencias.

La ciudad empieza a agitar su corazón para 
poder seguir el del hombre.

Si las cosas eran extrañas durante el día
empiezan a serlo más aún ahora, que se acerca
la noche.

El pensamiento se repliega sobre si mismo.

Las casas habitadas por los cuadernos cierran
sus páginas.

Quién habrá escrito en ellas mientras estabamos
despiertos?

Quién escribirá en ellas en el amanecer cuando
estémos dormidos.

No hay nadie aquí. 
En este lugar sólo existen palabras misteriosas
como el olvido y la memoria.

Aquí hay bancas formadas por maderas que 
vienen de otra vida y no puedo encontrar los
primeros circulos en ellas.

La oscuridad

-asi como la claridad trajo a los suyos-

traerá aqui a sus primeros habitantes.


Y ya sea bajo la luz o esa oscuridad.


Los objetos que habitan las mismas nunca 
dirán que me vaya.