Se Encuentran en el Viento

Creo que se encuentran en el viento.
Con misteriosos sonidos descascarandose entre la realidad.
Recogiendo cenizas de cualquier horizonte.

Llenos de liquenes y petroaudios.
Alimentados nada màs que por hidrocarburos.
Recogiendo plataformas de las sienes.
De alguna manera estàn relacionados a aquello que los
hombres denominan como poetico.

Pasean por las corolas de toda siderurgica.
Aprisionan el humo.
Escarban en el aire.

Postrando aerodinamicos rasgos en los velos continuan
la obra de los acidos.
Acidos que se prolongan. Que aguardan.
Que desfiguran numeros de kerosene en los petriles
en una estrecha ciudad de brocales.
De jadeos.
De escùpulos o remordimentos en la sepia que conducen en
sus lenguas los jabalìes.

Toman escaleras de los algoritmos.
Incendian equipajes y anfiteatros donde nacen
las anatomìas. Una a una. Llevan ghettos.
Conducen magma y leche en cada una de sus incursiones.
Son profundamente amarillos como la lata o un procolabico
ajuar desatado de una tormenta por la lluvia.

Semejantes a una enciclopedia que formula
una andanada de clasicos venenos en los cabellos.
Igual a un antitesis de sal en una rada llenando
de brea performances de barro
o las enigmaticas piràmides que siguen
a un casco despuès 
de un lirico magnesio
o una tragica referencia a los nomades.

Creo que se hallan entre basicas ideas.
Escenciales como un pedazo de albumina que cuelga 
de la frente.
Que se ahoga como una palabra en los labios.

O es unigenita.

Y llena de vapor la tesitura
-sobre todo metafìsica- 
Oprimida por el genesis en las veletas de un lago.