Perspectiva Desde el Soplo

Algunos navìos son rojos en el oceano del alba.
-es toda su perspectiva-
Ese color proviene del mar cuando se religa.
Cuando todo en èl se convierte en cuantificadores.
Mientras las venas empiezan a entender que la superficie
es algo suyo.
Y las entrañas emergen sobre las piras de ese
mismo oceano ya tan abstractas.

Sobre la arena los marsupiales sostienen que toda 
abstracciòn es un nudo.
Una historia de espuma con la cervical.
El paso de un oriente a otro.
Una cera de goma.

Algunos puertos los aguardan.
Ninguno es magnifico, todos poseen una especie
de cuchillo en cada una de sus palabras.

Ese es el ùnico lenguaje que deja el vertigo despuès
de la lluvia.

De los pàjaros de metal conquistando el cielo.
Del genero ubicado de manera transparente en las 
habitaciones de una boca. Ebria de tatuajes
y limones.

En esos puertos que aguardan rojos navìos hay un hombre.
-por lo general hay otro-
No terminan de enumerar los gremios que juntan los
aerosoles. 
No terminan de ser termodinàmicos por un asunto de
imagenes que se desvanecen si se entregan al
parpadeo.

Cosa que estàn haciendo en este momento.

Cosa que repetiràn hasta el final del universo.

Es decir cuando se corte aquello que une la vida
de sus existencias y las del universo a este soplo.