El Peso del Polen

Durante epocas de cabañas la vida es de sal.
-no siempre por ello es real o inherente-
El viento es leña que se desprende de los cuellos
de los jaguares.
El viento es una ciencia de frìo que atraviesa las galerìas.
El oceano se compone de ancestrales hormigas.
Mira el epicentro porque es nada màs que
una hecatombe.

Lo que conociste cede a una jabalina que es de sueño.
Realmente una tipografìa.
Verdaderamente un lampo geològico.
Una goleta que es vilo...Un palido deuteronomio.

Las plaquetas encuentran sus chispas y en una brisa
soterrada, transparentes veletas dan paso a un nucleo lleno
de cisternas y vacìos.

Durante los frutos.
En los tragicos eventos de los elixires.
En las camas donde duermen las banderas.
En los sobretodos donde escondemos una nuez o un bacìn.
Un oleoducto o una siderurgica sien industrial.
Lleno de planos y dicotomìas; neoliberal.
Igual a una anecdota que roza el acido.

En ese tiempo en que las preguntas se golpean contra 
nuestras legañas y el doquier es una mueca de la memoria con
un plato diferente de uranio y desprecio.

En esas horas de performances y huesos.
De hogueras que persiguen el corazòn del desierto en el granizo.
En los cultivos de un escalofrìo orientandose hacia los
civiles con un sobrenatural graznido.

Durante la interrogante del peciolo.
En el eje heterodoxo del no tan ùnico gato en la arena
rasgando un neòn. Cavilando en una escencia.
En la unidad donde tambièn escalaban
los ciclopes
con antidotos y formulaciones.

Con primaveras de alcoholes identicas a las que hoy 
desde un solitario hemistiquio anhelan
su peso en el polen.