Rigor de Astillas

El invierno o la catalina de cera en una intuiciòn.
El sueño junto a una melena dormida en los escrùpulos.
El salario dermatològico de cada peine en las
envergaduras.

En los objetos donde el universo cede animal a un
destello prehistorico que llega de las nebulosas.
De las fotosintesis.
De los microscopios en los baules de una botella.

El invierno o los sepulcros donde el espacio elige la
vida del tiempo y la aleta del limòn en la boca 
de un buitre; constelado por el helio.

En las sintesis de tela esquivando vanguardias.
En las esquinas donde transporta la brisa una dicotomìa.
Una escencia de naipe.
Una clarividencia de extraños tatuajes rodeados por
eslabones.
Por maleficios de amapolas y peciolos.
Por nervaduras y eslabones llenos de sacrificios desde
el polen.

Y desde aquellas ciudades habitadas por un cuerpo.
Por una habitaciòn de metal sirgada por leviathanes.

Ebria de diluvios en los morrales donde la creaciòn
cede a una xilografìa.

Y el equilibrio en el pecho a una campana de aire.

A un rigor de astillas descolgandose del infinito.