Los Bozales y las Sienes

Hay una brisa semiesfèrica. 
Que roza las tortugas.
Que se dilata o arrastra sobre la etica con
un tejido coloquial atado
a la espuma.

En sus pasadizos los vehiculos corren
con sus biografìas y los neumaticos no dejan
de allanar ministerios.

En sus galerìas hay una hormiga que recita el
gènesis, pero ha obviado la parte de la manzana
y la serpiente descendiendo
del àrbol.

Ha golpeado las veredas
como si fuera lo ùltimo por hacer en el mundo.
Ha colgado circulos en el hemisferio
mientras el aire atravesaba las alas
de una gaviota. 

Las alas son un extraño monitor que mira
desde el viento.
Un lògico azul que llega de los monopolios.
Una habitaciòn de cupulas donde
las narraciones nos alcanzan
como cefiros de
gelatina.

Existe una brisa siempre semiesfèrica.
Exenta de relives y
pseudònimos 
que arriban a una tienda
con un poco de polen en los ojos.

Una que agita las piedras
de las embajadas con un hilo de trigo
apilado en la nieve.

Con una armonìa de cetros
que en el vacìo de la identidad ensortijan
el caos.

Dirigiendose asi
a una bandada.

Donde entre otras cosas cuelgan 
bozales y sienes.