Las Alas del Desprecio

Cuando llega el ùltimo molino de la
piedra.

En la tradiciòn de sepia y humeda 
obsidiana.

Cuando los òpalos caen al oceano
llenos de juramentos: sòlo alguno alcanzarà
a convertirse en promesa.

En el pleamar negro entre los 
huesos.

En una busqueda terrestre en
el lenguaje de las prosodias: una luz
indòmita en las cosas
apagando constelaciones en el 
carbòn de la tarde.

Cuando el preludio evoluciona en el
mito sin dejar de ser continuidad
templanza.

En los milimetros de una razòn
tomando la inspiraciòn sin necesidad 
de lucidez ni escamas.

En las aves que disecanse en el vuelo
mostrando en sus musculos un verso
de ese misterioso apogeo, para que
alguien tome las palabras
de ese vuelo.

Quièn tomarìa un verso de ese vuelo.

Quièn tomarìa el curso del cielo
una noche detràs de los pàjaros: de uno
que escribe identidad y grita musgos.

Alguno que es extraño y medita.
Que lleva prologos de rosaledas.
Inèditas medias de lluvias.
Galpones cubriendo el espacio de
desprecio.

Desde ese desprecio nos convoca la
poesìa para ir a su encuentro.

Asi nos incrustamos eternamente
en sus agujas.

La mayoría lo hacemos para morir.




Guillermo paredes mattos