Lenguajes de Esquinas y Veredas

Nunca he intentado dialogar con un triàngulo.
He hablado con las esquinas.
Con las veredas.
Con los frutos y los restos de algùn equinoccio
pero jamàs con un triàngulo.
Esa tarea podrìan hacerla con màs suerte las
lineas o puntos que viven dentro del mismo.
¿Su existencia acaso es una ilusiòn?

Pajaros de hierba descansan sobre un mito.
Liquidos comentarios transfiguran entre los 
espejos. En un pais de radas como el nuestro las
amapolas giran en funciòn de los tatuajes
y los paraisos son una esfera mediterranea
llenas de iconografìas, cuando no
de megàfonos.

Nunca con un triàngulo.
Lo he hecho con prismas y cuadrados.
Con las semànticas y dequeismos.
Con los disfraces de la palabra entre la
desolaciòn de una habitaciòn llena de arañas
y plataformas de caucho.
Fue hace siglos y recuerdo vagamente sobre 
què asuntos discurrìo el lenguaje.
-uno de ellos se expresaba de cuantificadores-
En ese tiempo -ademàs- a cada paso el destello 
era astrofìsico. Casi un tiroteo.

Aureos semidioses recorrìan las astronomìas
en busca de bozales.
Buques de nervaduras diseminaban su sexualidad
en los objetos de polen.
Nieves autènticas proferìan maleficios desde
el humo y esa silaba enteramente pronunciada en
un eco igual que la clarividencia, derramaba
heliotropos entre vagones
con un collar de helio en sus artropodos.

Herviboros con pulmones de escamas.
Higados escribiendo del cancer a las utopìas.
Cineastas con velos azules elegìan exorcismos
para una relaciòn con esgrimistas.

Llegaban a una oraciòn de lamparas los meridianos
distribuidos por el aceite en los andenes
de las mitografìas.

Todo espìritu era dorado antes de hundirse en
las cosas.

En los trances donde el dolor de las alturas 
empieza a corregir los de la realidad.

Y no son heridas semejantes a las que determinan
los tallos
en este invisible e inutil uso quimerico de lo
poetico.

Pequeño. Noelàstico. Intravenoso.

Lleno de linternas y tortugas de polietileno.