En Busqueda de las Legañas

En una de las bolicheras hay un santuario.
-a veces tengo la percepción de que es un sepulcro-
Alguien en ella escribe por la tarde cuando los goznes del 
universo también crean en el horizonte.

-especulo ello y no porque posea algo de creador-

Desde una de las bolicheras desciende una especie de brillo 
justo donde terminan las sombras. Allí donde empieza
a buscar la luz sus sistemas.

En uno de los paises que tú siempre has pronunciado
con una yarda de trigo.
En un paseo de agujas limitando a cada momento
con el ser.
Con la existencia de una refrigeradora.
Con los atomos de un zaguan.
Entre hemisferios plastificados por la fosforescencia.
Entre capitales llevando regiones de asteriscos
y lechuzas.

En uno de los poemas creados por un preámbulo.
-también por los voceos de un epilogo-
Por una luna de cisternas con boletas de traficos
oficiales.
Con pormenores de escalas y ranuras que casi
observan el infinito desde un solo relieve.
Desde nada más que una mancha de hambre donde
estiran sus ojos los cocodrilos.
Las citas invisibles con la locura.
El infierno de toda apariencia.

Números llenos de sistoles en aquellas bolicheras.
Días completados por fasciculos donde las enciclopedias
empujan el diario de un artropodo.
Los semiastros enjuagandose en un caño.
Los cuervos arrancandoles sus legañas para alimentarse.

En una bolichera hay un santuario.

Y todos los amaneceres los cuervos buscan las legañas
en sus ojos.