Geografìa de la Realidad y el Polen

Al final del dìa està la realidad. Es un
coro de arcangeles robados a 
la miseria. El fluor donde una noche
dibuja su craneo de dragòn. Su ombligo de gema,
su historia de sal en el relàmpago.

Yo pienso en ella con los mismos peces que 
caminan en la ubicuidad,
incluso intento llegar hasta su corazòn mordiendo
alguna de sus reliquias,
acariciando alguna de sus lamparas. Y acontece
en dìas muy semejantes a los grillos
y la evanescencia; acontece.

Pienso en ella con los tomos de sed que sòlo
el oceano divide y crea como extraño tumor en 
los cipreses o en el baldìo evento de los trenes.
Pienso habitado por un puente o el signo
verosimil del escrùpulo en los 
apellidos de los eslabones.

Al final està la realidad. Vive entre telescopios.
Transpira junto al vilo, define las autopsias
sin necesidad de cultivar un muerto. Tambièn
acaricia artropodos.

Poetiza. Crea relentes. Nosotros lo
afirmamos con el soplo de una oraciòn
inventandose en lo hialino: estaciòn de diamante
quizà, en los griales de la sangre.

Poetiza: historias de carne son en ella 
dibujadas por la voluntad de una linterna en
una noche donde todo parece ser llamado
por cantos de geografìas.

Donde habita el polen.