Presagio Nocturno de la Intuiciòn

De què manera eras la noche.
El còdigo de pàginas entre la lluvia.
La semiologìa con actos y coreografìas.
El lamento del arte al descubrirse sin cabeza.
Lo momentàneo o sutil como el rìo.
El salto de madreselva raspando
sus timpanos su lenguaje, igual que
una cefiro al golpearse en ellos.

Pero habìa màs.
Un pensamiento era el color
del lustro.
La tierra, ignota y dorsal como
un biotipo de enjambres
encerraba
un arcangel con enseñanzas
espinosas.

Todo caminaba al equilibrio 
de las cosas mencionando en la pronunciaciòn
de què misterio provenìan.

Porque todos los velos
empiezaban en uno.

En uno como la permanencia
del exhalo en el tridente.

Uno que habìa elegido
la intuiciòn
a la labor nocturna del 
presentimiento.

Aquel que debìa llegar a los huesos
antes que una hormiga.

Antes que una primavera encuentre
su florecer en los gusanos.



Guillermo paredes mattos