La Profecìa Encallada

Junto al lujo del hierro en la serpiente.
Cuando nuestra idea por la ilusiòn
respira misteriosa su ideologìa.
Y exceptico como un criminal
ante la lluvia
me pregunto porquè su color no es dorado.
Dorado como el purpura.
Como el rojo. Y al ver esa levitaciòn 
de una vena en la leche,
presiono postreramente 
el arnes, su olvido
de alfabeto cuando juega furioso
con una ventana de plata.

En el racimo y su relaciòn
de hogueras.

En los planes logisticos del azufre.
En los gobiernos del puñal y sus 
interiores artisticos, freneticos.
Bueno, en sus campanadas.

En los aniversarios del agua
cuando la respiraciòn
agita el estio
como una unciòn encallada.

Encallada junto a un ser de iglesias
y maderas.

Donde deberìa saber que ser subjetivo
no es un ninguna profecìa.

Pero igual que ayer.

Me acerco a ella.



Guillermo Paredes mattos