La lìnea de la Inspiraciòn
No soy el que sucede, las cosas se derraman miestericas
y puras
conquistando alabastros, la nociòn
astrofìsica donde el mundo hiere
un dirigible
con grilletes de plomo.
Pero no hay herida que no sea belleza.
La ùnica cuya vida està màs allà de los cielos.
El ùnico que sin buscar hermetismos castiga
el juego del cometa en su alma.
La partida del peòn y el cuadrado
de fuego en su interior.
Asi descansè entre las cosas.
Seres de mercurio y tambores de acido
buscaban mi cuello cada noche
e iluminados por ese fuselaje
dormìan en universos de angustia
y empujaban su angustia a la mìa.
Sin saber que en mi corazòn creciò como un
jardìn de chacales
envueltos por pètalos.
La angustia es sòlo el roce del papel
escondido en un poema.
Y no tengo necesidad de un papel o un poema.
Son ellos quienes buscan la percusiòn
en la piel del tiempo cada dìa.
Entonces nace el vidrio de èsta criatura.
Y la lìnea de la inspiraciòn en sus
truenos.
Guillermo Isaac paredes mattos.
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