Todas las Cosas

Todo las cosas tiene una hoja.
Todo las cosas poseen una serpiente que desciende entre
los hombres con una boca.
Con un pasadizo.
Con una grieta lleno de muertos que escriben entre la sangre 
por la tarde.
Con un participio del fìn entre los eufemismos.
Entre los gritos que explican la vida con decoro.
Con mucho decoro.
Toda teorìa lo
hace.

Todas las cosas.
Las que inventan y sujetan el miedo en un escalofrìo.
Las que adquieren ciencias que llegan de los espejismos
y supersticiones.
Con universos que reinventan un jabòn sin escarbar
en el misterio. Tan sòlo deteniendose en
èl.

Entre algunas mitologìas contando numeros entre
los peces.
Con algunas iguanas que surcan un hemisferio llenas
de epidemias y enfermedades.
Creo que es semejante a un tiempo en que
el hambre coloca sus dinastìas
sobre los espejos
con sobrenaturales iniciaciones de polvo en sus
juguetes.
En sus arrecifes antediluvianos.

Entre selvas primitivas con carbones donde el
sol ha dorado sus espejos durante siglos sòlo para imitar
una mosca.

Para reflexionar en ella.

Y llegar a una conjetura.

Donde con desesperaciòn. 

Con mucha desesperaciòn se mecen los tròpicos.