Lirico Atlas

El viento se abraza a la poesìa. El ave
lo hace a una ciudad. 

Los rascacielos imitan un horizonte de sodio
lleno de beduinos.

Las escalas de una noche se enlazan a la luz
con un periodico en sus sonidos. El brillo
cuelga sus ganchos en un aniversario de coliseos.
Es lirico un atlas.

Entre aquello que amamos despierta un circulo
que en este instante es la imagen de la luna.
Leer en su imagen siempre es el recorrido por una
alabarda. Emerge un densimetro en las veredas.

La sed pertenece ahora a los semàforos.

Las rafagas estallan entre las culturas.
Los sobrenombres empujan pendientes hacia las
iglesias con un tono profundo de limones.
De anilinas.

Quizà entre los pròlogos una idea alarga
la consistencia de una flor empujada por las
transformaciones.

Empujada por los sequitos.

A los abecedarios donde la soledad descansa
como un prostibulo sagrado.

Incrustandose desde una imagen del sueño en
las encias.