Las Orillas de las Pupilas

Algunos piensan en la identidad.
La identidad màs que una definiciòn es un jardìn de 
ambar.
Allì se propala el hambre.
Allì la inmensidad.

La identidad es una belleza llevada por imanes.
Por los colores de un puerto encerrado en un botòn.
Las medulas del olivo lo saben.

Las medulas y todo aquello que se convierte en
una moneda.
En un doblez espectral sinònimo de la tentaciòn
y lo exotico en una esfera.
En una dinastìa de escalofrìos que no
son pàjaros.

Rafagas y paradigmas dentro de una tijera.
La astronomia del mar en una cueva donde
los lingotes ansìan un paraguas.
Un clan de sepia.
Un universo de papeles bajo dictaduras
o tendencias de musgo en un punto de la arena.
Antes de llegar a ese punto el mar siempre està solo.

Y ello debido a las burbujas.

A todo eso que furiosamente se bate en lo hialino.

Igual que algo amarillo en las orillas de las 
pupilas.