Realidad

Còmo llegar a esas imagenes.
Aquellas que desde el fondo de nuestra soledad
empiezan a representar su mundo sin detenerse en el
nuestro.

En què palomas o espejos de aire.
En què microscopios donde los galgos unen sus pètalos.
Donde las fabricas estàn compuestas de adendas
y el manantial es semejante a todo equinoccio
intentando cruzar una avenida.

Cùal la existencia del agua y del trote.
La de una fotografìa que pesa en el brillo del cuchillo
como este presente de musgo.
Hialino como todo rendimiento de sal en la arena.
Igual a un inusual rango del verbo -cualquier verbo- en la boca.

Què tan profundo es el cielo que sigue a la tierra que
no se puede ver. 
Còmo son sus colores que cuando son imaginados 
los de esta realidad quedan pequeños.
Què nebulosa los llenan en este crepusculo de 
campanas.

Què astro de sangre en el pecho da origen a todo
movimiento del pensamiento en la hierba.

Còmo llegar a esas imagenes.

Si todo a nuestro alrededor se encuentra cercado
por la realidad.