La Estrella en la Aguja

He tomado una estrella de la aguja.
Era una con arcos y nihilismos.

Con sujetos cosmopolitas.
Con iras violetas de dragaminas.

He tomado una estrella porque sé
que jamás la volveré a ver encarnizada.

Esa estrella no desciende de la luna.
Tampoco de la intensidad.
Esas con cosas que sólo se originan entre 
la intemperie de los seres.
Es más cada ser sobre la tierra la ama
porque algun día de eclipses
será lo único que nos quedará.

También he escrito sobre una astrología
con un poco de madera en las manos.

Las arpas han regresado a la espuma llenas
de coincidencias.

Lo policromo en la sangre es casi una 
incandescencia.

Yo sé que si hubiera dado tiempo a un tomate
se hubiera endurecido en una alforja.

Pero no.

En este crepúsculo.

Rodeado de evanescentes esqueletos se
pudre.