La Espera en los Pulmones

Siempre vuelvo a una escalera.
En ella aguardan mis pulmones. Mi dìa que por
lo general es coloquial. Teoricamente
tacito para poseer una intenciòn. Una finalidad.
En ello se cimienta toda mi esperanza de
llegar a la luna.

La luna siempre ha sido uno de mis ambitos.
Mi edad reciproca.
Es todo lo que le he dado a este reloj que ahora
me mira con un cristal en la boca.
Tambièn con un sudario.

Los griales atraviesan la nieve de manera idonea.
Los crucifijos preceden a los pentagramas.
El ideal de un moluzco duerme en una ciruela.
La cascara de la mandarina cae al suelo.
Sòlo el fruto es digerido.

Siempre vuelvo a una escalera.
Los proyectos se arrastran solos allì igual que
un cuchillo en la carne cuando toma
alguna direcciòn poètica.
Debo decir que no toda direcciòn poètica està
ligada a un cuchillo.
Debo decir que no todos los proyectos se
arrastran.

Ademàs de la luna a la que siempre he pertenecido
esos proyectos se transforman.