El Nombre de una Calle

No recuerdo el nombre de esta calle.
Sòlo sè que estoy en ella.

Las agujas quizà han cruzado la nieve en una
de sus esquinas. En esa misma esquina
duerme un semàforo. Los hombres caminan
encima de sus luces apagadas.

Pensè en un nombre sentado en sus sardineles.
El mismo fue devuelto por una brùjula.

El tiempo en ella se halla en una bujìa añorando
un neumàtico. Una sombra de un objeto que fuera el
referente de esos caminos donde nuestras manos
colocan un alga. Un procedimiento de luz.
Un rango de antilopes inundando la memoria.

No recuerdo el nombre de esta calle.
Sin embargo he vivido en ella.
Miles de veces me he trasladado entre sus sienes.
Vì millones de pensamientos elevarse de los
craneos de los seres que la atravesaban.

Aquì fueron prensados los lirios.
El area de la rosa llena de epicentros.
De comunes denominadores empujando la brisa
entre los resortes.
En los escritos donde las silabas empiezan a
convertirse en cera.
Y ello lo contempla el silencio.
La existencia del acrilicio.
Sus diarios de arena.

No recuerdo el nombre de esta calle.
Pero si avanzo unos metros lo verè escrito en una
de sus paredes.

Y eso serà todo.