Las palabras llevan algunos poemas.
Estos se cierran sobre otras palabras.
Sean de oxido, sean de violeta. Son
escritores que unen el aceite con el
agua, el mar con el vahido: los tañidos
con la sabidurìa, donde habitan cales,
el espejismo del santuario con un
ojo, la piel empotrada contra el anda
o el misterio, la encarnaciòn de sal
con los pupitres. Despuès de ello la
piràmide de acido canta al azogue, la
piràmide de acido como si fuera de
lluvia, su efigie desdichada con una
copa de ficus, enterrada, sumergida
indaganda en los libros antes que
la herida llegue al hombre como en
este instante, instante casi de albedrìo.
Donde parece hallar al fìn su silueta.
Guillermo Paredes
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