Las Mènades del Corazòn

Quièn està completo sobre este sèquito.

O esta pared de arcilla frotada a contraluz
por el enigma o la desiluciòn.

Quièn ha perdido una libèlula ahora que
el dialogo es menos religioso.

Y en la industrializaciòn del paramo
es el pergamino que devoramos
mediante la polvora o la
saliva de una ruleta
atravesando los
montes.

A quièn empieza a desatar màs este
complejo de mènades en mi corazòn...

Dònde se completan los eufemismos
del reloj como una brùjula
engañada por puntos cardinales
que algun arrobo son
màs violaceos que el hado 
o las marionetas.

Donde està el aniversario de esta grua
diseñada por escabrozos y puntiagudos robles
debajo de las superficies.

Debajo de todas las apariencias.

Donde sòlo se puede ver. 

Y a duras penas se siente o 
se piensa.