Poema

El salitre deja de ser amarillo.
-lo sè por un fervor-
Los limones no dejan de masticar
un agrio sabor dentro de un circulo.
Allà a lo lejos, escribe un murcielago.

A todo esto era uno de color verde.
Tenìa un collar en la boca.
Limitaba a la derecha con una manada.
A la izquierda lo hacìa con una 
langosta.

-el pensamiento crecìa en la hierba-

Seguidamente volviamos a respirar
en una carta de hidrògeno, donde los 
mitos comparaban y los acertijos
con miles de variables en los cabellos
se inclinaban a los perimetros.

Voces de siluetas sobre un sino de 
papeles. Simulacros de espejos en una uña.
Diarios a estribor con un mensaje de
madera representando por un 
prologo. Por una astrologìa.
Por un poco de sal colocada entre 
el eco de un dragaminas
y la acustica de una trompeta.

Antes que el viento la convierta en
peninsula.

A travès del sonido.