Al Lado de los Hilos

Alguien se encuentra sentado sobre un hilo.
Sobre los lados del mismo juegan los trapecios.
Tambièn los acantilados. En todo caso
son cosas que nada nos sugieren.

Seguidamente la corona sobre el buitre es de leche 
como si llegara de 
una mitologìa amarilla. La soledad pliega 
una silaba desde las escamas esparcidas
en una lata por un racimo.

Memoria de una estrella en el corazòn. Memoria 
puntiaguda de lupas y buzos.
Destinada a convertirse nada màs que en un
absurdo pliegue.
En el gesto helicoidal con que es voceada 
una mimesis entre dolorosos racimos.
Evocada en el crepùsculo por referencias que
tenemos alguna vez del infinito.
De algùn fasciculo de barro.
De un entrenamiento de polvo y cenizas.

Daguerrotipos de una cita con las apariencias
en un conjunto de huesos y carne que llamamos realidad.

Dibujos y criptografìas que huyen a cada instante
de nosotros al descubrir una herencia de pavor y olivos
sobrenaturales.

Cartas escritas a nuestro lado por los jabalìes y la
tierra en tiempos donde atravesabamos los nucleos.
El hollìn de una habitaciòn de fractales
donde escribese.

En esa escritura literalmente a vecen nacen
estèticos verdugos.

Y la belleza es otro inutil poema que junta 
sus latigos.