La Forma de un Prisma

Hoy hay una especie de cansancio.
Una especie de dibujo con algunas monedas.
Un monopolio de papiros donde descansan los
grifos y en el cual nada màs que el sol
transfigura hacia un anillo.

Hoy la burbuja y su enigma espacial en todo caso.
La comunicaciòn con mis legañas.
La ruta de la leña convicta y confesa.
Urdiendo zoologicos de azufre dentro de un monasterio
o el pliegue de una cùpula.

Hoy las cosas con una apariencia de brillo 
como el que limita con las sombras o se deforma
en un aparejo junto a un semidios o un
relieve.

El ritmo del ave que no es sino el de una
muchacha representada por alfileres de purpura
contenido.

El canto solitario de un tigre a traves de la 
niebla con pasadizos y galerìas como los que levitan
sin uñas o un color rojo.

O el giro del enves que rota.
El giro del escarlata, multiplicando adendas.
Giro autropopulsado y stereo como una marisma.
Igual a una ostra encerrada en un peine
o un historico reflejo de langostas en
una playa
dormidas para siempre como los antepasados.

Hoy las estrellas.
El vuelo que acaricia un salmo de piedra en
la orilla.
El vuelo que oprime eso llamado ser o inspiraciòn
en un cilindro.
En un precipicio de ambar donde se expresan
indòmitos objetos boreales.

Como las orbitas cifradas màs allà de las
constelaciones.

Y que posiblemente.

-para que jamàs lo sepa el hombre-

Encierran en lo màs profundo de su espìritu
la forma de un prisma.