El Tejido de un Cometa

Algunas frases son creadas por las cosas.
Otras son hechas por intermitencias o descubiertas
por las flores.
Se encuentran las que miran el ozono desde sus
preludios.
Los que exilian un instante o sòlo pueden tomar
el verbo desde la sangre.
Las que descienden como embajadas.
Allì precursores ciñen a la lealtad el caso de un buho
que vivìa entre espirales.
Que se alimentaba de prismas.
Y llegaba a la oraciòn con el tejido de un cometa.

Sueños de lamparas dormidas en el albedrìo.
Fragmentos de marismas oteando entre las fiebres.
Universos que los escalofrios dejaron para un tallo
oprimido por el pulso en un invierno de
eslabones. 

En un invierno de fantasmas irisados
en un dije.
En una conmociòn.
En aquellas siluetas donde el equilibrio
conquistaba algo reciproco.
Una sed.
Una rada o los colores de la ira
en el interior de conos fosforescentes.

Preguntale si quieres a un poema.

A veces asi comienza la furia.