La Medida del Polen

Hoy quisiera llegar a la apariencia y dormir.
Igual como lo hace un hilo.
Como lo logra el eter, asi sin darme cuenta.
Involuntariamente igual que una
intuiciòn cuando cruza la realidad para colocar
en ella un triàngulo.
Y sòlo los pajaros son concientes.

Hoy.
Con la misma medida del polen en los huesos.
Del calcio que propone verbos o cinematicas.
Del martillo que mastica un trueno.
O la la figura que descascara un neumàtico.
Una configuraciòn de heliotropos.
Una sombra carnivora llena de silabas profanas
como las que adquieren las grietas
en los automoviles
junto a cintas de predicados o adjetivos aùn
inmoviles.

-a lo lejos parecen adquirir las legañas de 
los sabuesos-

Entre semicirculos o melodìas de eslabones
colgados de la hierba de modo que sòlo el interior
de la tierra pudiera llegar a su interpretaciòn.

Entre porvenires de inmensidad que dan color
a las liebres o enumeran los nudos y crines en las
figuras.

Hoy sobre escolios o anomalias universales
en una amatista.
Entre representatividades de esguinces
o colmillos terrestres que dan forma a los venenos
en un teatro marginal de alcohol
y acromiones.

Sobre fragmentaciones o usos epistolares de
la alquimia en una copa
donde bandadas de jinetes sobregiran al todo
con una parte crispada por siglos de
civilizaciones.

Desde las cuales tambièn se llega a la apariencia.

Desde las que tambièn se adapta el jugo de
un limòn a la realidad.

Igual. Casi igual a como lo hace en este momento
alguno de mis sueños.