Puedo afirmar que el lenguaje
es un termino que busca otro
sin jamás encontrarlo.
Detenerme en una lluvia de ácido
creada por espadas
cuando los yelmos la abandonan.
Ignorarme como la edición del papel
sobre una rada elegante.
Ver en una cupula esa liturgia
con cabellos de locura y demencia.
Acariciar la demencia y cantarle que
en la soledad hallé su corazón
y ello será siempre
nuestra tregua.
Afirmar que sellar el alba
sacude el extravismo del velo
hasta entregarlo al suspenso.
Esta es mi casa
Cualquier expresión temblara siempre
en mi piel antes de ser
entregada al poema.
Esta es mi casa
Una sinfonía de papeles
donde violines y faroles sin naturaleza
enmudecen.
Y conozco un poco del callar.
Sé algo del silencio.
Puedo escribir de él como una metáfora.
Una metáfora de mortales trotes
sobre abecedarios
de sangre,
sobre idiomas de piel
girando revolucionariamente
entre silabas de carne
siempre.
Guillermo Isaac paredes mattos
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