La Sed de las Antorchas

En una hora donde te preparas para una 
sola palabra y la identidad de la
luz atraviesa un precipicio
cuya mistica rebasa
un plano, una linea esotèrica
ofreciendo el reflejo de un mundo que
vive detràs de los àrboles.

Y frente a esos àrboles la imagen de
un parpado. Del tallo que regresa a naturaleza
desde una semilla en un amanecer 
en la que los pàjaros
toman escoltas del aire, convirtiendolas
en ràfagas.

En una hora te preparas para un universo 
lleno de aceite, en el cual 
los muertos llevan
cucharas y en los relieves del agua los 
escarabajos
encienden sus limites tomando el fuego
desde un manantial de antorchas.

En ese cielo.
En la historia que regresa de las 
reencarnaciones.
En las cubiertas donde los artropofagos
siguen a los girasoles
entre bandadas amarillas de mercurio.

En esa hora donde la mistica rebasa sus
planos, tù escribes.

Bajo la lluvia o la sed de las antorchas.