martes, 2 de agosto de 2016
La Sed de las Antorchas
En una hora donde te preparas para una
sola palabra y la identidad de la
luz atraviesa un precipicio
cuya mistica rebasa
un plano, una linea esotèrica
ofreciendo el reflejo de un mundo que
vive detràs de los àrboles.
Y frente a esos àrboles la imagen de
un parpado. Del tallo que regresa a naturaleza
desde una semilla en un amanecer
en la que los pàjaros
toman escoltas del aire, convirtiendolas
en ràfagas.
En una hora te preparas para un universo
lleno de aceite, en el cual
los muertos llevan
cucharas y en los relieves del agua los
escarabajos
encienden sus limites tomando el fuego
desde un manantial de antorchas.
En ese cielo.
En la historia que regresa de las
reencarnaciones.
En las cubiertas donde los artropofagos
siguen a los girasoles
entre bandadas amarillas de mercurio.
En esa hora donde la mistica rebasa sus
planos, tù escribes.
Bajo la lluvia o la sed de las antorchas.
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