Aquello Entre las Figuras

Para quien quisiera formar un relàmpago, hay un reloj.
Para la nube llena de plusvalìas o el hambre de dios
diseñada por una oscura edad de colonias
y manantiales, donde los respiros màs euclidianos de
la tarde se humedecen. Para esa hambre
esparcida de alguna manera en las orbitas por
aquello que llega del verbo. 

Para quien forma una nutria en los espejos.
O elabora planetas en la realidad de un pez que cae
con una gota de frìo.
Entre los colores de las sudestadas, del arpegio en
un rostro de alambre donde los griales
sumergense en la noche hasta convertir en lenguaje alguno
de sus eufemismos.

En ese muerto procolabico.
En ese sol de placenta. Bajo un nicho de arroz
o esteriles caricias de polen.

En los acertijos junto a las provisiones de una
espina donde las ciudades advierten
los primeros ritos de las heridas
y las voces de los tiburones comprendidas en un
nudo. En las heridas de esos ritos que
aùn organizan el verbo.

En los hallazgos de una astrologìa que a medida
que atraviesa la realidad convierte en metafisicas
todas sus apariencias.

En los hallazgos sobre la soledad de una experiencia
disuelta en las telas como si perteneciera
a las arañas
cuando extrañamente sòlo es un protagonismo
de las piedras cuando se secan
y los funerales mientras elaboran sus gritos.

En las palabras de un mudo cuando atraviesa
una piedra y sostiene el silencio de esas palabras
con una extraña magia que parece caer de una
flota de barcos, quizà iridiscentes.

Para quien piensa en el lirismo como una
boina
y alcanza el desierto de un carbòn con 
esa narraciòn amarilla escoltadas por sistemas
y escolleras construidas por el corazòn
de una grieta.

Para quien piensa en ese lirismo, una palabra.
Un adjetivo acompañado de ruinas.
Una citara rota y ademàs un anden donde agonizan
los plasticos con una humareda negra
en la boca.

Y en todo aquello que no tiene un nombre.

Y entre oscuros misterios camina entre las figuras
sin buscarse jamàs entre los neologismos.