Escamas

Alguien toma de las puntas a las cosas.
Luego enumera la escarcha esparcida por sus superficies.
Hay un rigor transparente en el viento pero eso no
lo hace de barro. De barro es el pensamiento
que prefigura o llega a la metamorfosis.

Las estructuras fuerzan el peso industrial de la lluvia
ebria de acido. Las estructuras piensan en un cometa fusiforme.
Lleno de legañas si es que ha cruzado la noche.
En algo se asemeja a un concepto.
A una cantera ideal pero es dificil precisarlo. 
Es inasible precisarlo.

Alguien toma el sueño del ambar, ese que no llegarà a la
realidad. De esa realidad emanan castillos que semejantes a un
espejo al formar un circulo rozan la nieve.
Miles de heliotropos oprimen en secreto ese diluvio.
Pero nosotros no lo sabemos.
Nosotros vivimos debajo de una serpiente, en el momento
en que pierde sus escamas.

Y descendemos de las cascaras con un tallo en los ojos.
Abrimos las alas de los cuervos. 
Colocamos una historia de trigo allì donde las venas 
convirtien en sangre un hemisferio.
Nosotros o aquellos seguimos suponiendo frecuencias.
Miscelaneas de agua en un peciolo, muy cerca a la nervadura 
donde se deforma un huevo.

Alguien toma las cosas.
Ha esperado el invierno para reencarnarse en ellas
igual que un crucifijo.
Se ha detenido en los elixires.
Presentò melodìas de vidrio mientras caminaba hacia
el hambre con una pergola donde
irradian los huesos
fasciculos de calcio donde el sueño de otra realidad
es empujado hacia la penumbra.

Pero todos lo ignoran.
El universo entero no conoce de ello.

Al igual que nuestros nombres habitando en cuerpos
que viven debajo de una serpiente.

En el momento exacto en que pierden sus escamas.