Episodio Dialèctico

O Antìlope Racimo

Es una palabra. Al final de la mañana el viento
la incrustarà en una hoja. Para esa palabra no hay
otro sentido.

Una palabra cubierta de amaneceres y llagas.
Buscando el mar o el oxigeno en una trayectoria.
Pisando a cada instante el abismo.

Nada en la composiciòn de esa hoja es ajena a
lo siguiente: un diario hiàlino. Lleno de entelequias.
Palidamente axiològico.

Inundando por momentos las ventanas que 
aprendieron a decir sus nombres en los filos de los
cuchillos.

Escarbando en las algas como si ello fuera el màs 
tempranero movimiento de la duda. De los candelabros.
De esas azules sospechas debajo de una rama
cuando el pàjaro que parte lleva en sus alas el color
del oceano.

Y en sus sìlabas la fantasìa de un tallo en la
orilla cita episodios de dialècticas. Fraseos de agua
entre conjuntos de sepias varadas en el eco de
un antilope racimo.

Talismanes al borde de descenlaces en la silueta
de un olivo. El dìa sobrenatural perteneciente a una horda
de la cual se desprenden elipticas manadas.

Pronunciaciones de sol en los travesaños
conservados por el galpòn y las catapultas de un vilo
acariciando la espuma entre los rastrillajes.

Entre los promontorios. Bajo un horizonte de sienes
de madera, ensortijadas nuevamente en un tronco.

En un tronco que hace siglos sòlo era la naturaleza
de un tallo.