El Crótalo Relativo a la Tarde

Tienes un crotalo relativo a la tarde. Uno que
anuncia la destrucción o el final de los pájaros.
Uno que tiene en su boca leones o cipreses.
Uno que cae en el agua para ceder a la metamorfosis
y convertirse en demonio.
Un demonio que absorve el aire hasta convertirlo
en agua. Nosotros bebemos de ella.

Hay una aguja en ese mundo que busca rediles.
Una boina de aceite donde nacen los
acantilados. Un soplo o un halito donde lo aereo
se extiende como una granada de perlas
hacia un diminuto universo sin edades, ello es 
otra conmoción, un suspenso de limón junto
al vidrio, mirando detras de la ventana
la manera en que por la noche se 
unen los animales.

Te pertenece ese aroma con lampos arteros.
El universo del petroleo en una casta de
unigenitos, mientras el oceano es posible con
lineas azules de dromedarios. Es tuyo la ráfaga 
que desciende con aroma a prostibulo
a carta volatil o número gaseoso 
donde no empieza la vida.

Sin embargo algo amarillo y sucio es terminado
en ella y escrito por la existencia.