Alguna sombra podrìa ser la luz.
La brisa antigua de la voluntad.
El espejo donde la morfologìa declina.
Y hoy representamos al sol desde
una balsa
rodeados sòlo de precipicios.
Entre ceremonias durmiendo sobre oceanos
de estereotipos
entre liturgias donde se fabrica una soledad
como un tallo
prepara el advenimiento del polen y su instinto.
Pero no hablo de la flor.
Tampoco de los dìscticos.
Todo es antartico ahora que pienso, que medito
en las nucas y las conjugaciones
que hallaron una puerta allì
para alejarse con la poesìa
a otro mundo.
Un mundo que sòlo te da el derecho
a vivir si tu exhalo
crea.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario