El Viento Sobre la Corola

El viento sobre la corola de un latido que esta
mañana es dorado. El ciclo de lagunas de aire 
en el hemisferio. Ese mismo hemisferio hecho
de columnas y lagartos. Quizá de estandartes.

La parque estampando su nombre en una hoja.
El estambre que cae y se adhiere extrañamente
al tallo. El jardín por donde el cefiro camina
llevando un heliotropo. El sueño, allí la
hojarasca oprime una soledad hasta la llegada
de la nieve; es igual como en una metamorfosis
donde la realidad aguarda entre las plagas
o las mareas disputan los titulos para
reencarnarse o reconocerse.

Ciudadanos de espuma esparciendose entre
las serpentinas. Calendarios que toman una
aguja del diluvio. Distancias de acidos que
vuelven a recoger los paraguas de un circulo
donde algo semejante a un atardecer de sal
es voceado.

Paradojas y el huerto donde una edad de 
trompos levita. Entrañas donde el espacio
vuelve a encontrar sus limites en las entrañas
como si ello fuera un ocaso que llena sus 
instantes de peninsulas. Qué extraño debe ser
ello.

Que extraño volver al agua sin ser capacitado.
Conduciendo nada más que cosas inutiles 
como un prologo o un espinazo. Una casa de
agujas que enhebran una linea, un punto
que es tan forastero como la idea de un eslabón
en el aro antes de tocar la tierra.

Que extraña esta formación de pliegues.
Este lugar donde se irisan particulas. Grados
de algodón y helio, transitando dentro de
un planeta donde las espinas llegan a un verbo,
a una muralla, a un escrito donde algo lirico
en el amanecer separa al ser de todo aquello
que lo rodea.

Incluso de si mismo.