La Rosa de la Trascendencia

La Rosa de la Trascendencia

Para qué. Sigo colgando el oceano muy dentro de mis ojos

para no tocarlo.

Abrigando el ondear de un heraldo. Aquel que en la mirada

sólo puede detenerse.

Marcho a los confines para templarme en llamaradas,

pero es el espíritu quien llama.

Uno se detiene mil veces en la sílaba, porque el dolor es perverso

como la linfa entre los dedos.

Y suceden existencias debajo de los barcos, donde los yelmos

reposan, aguardando sus astros.

Y se divide un estro en el sueño, tejiendo péndulos de agua

dentro del desasimiento.

Pero es el arte de un purgatorio la hierba donde el recogimiento

perdura como un manantial de acero.

Ah, mi inicio es tan extraño que no puedo despertar y camino

con botines de nieve en las piernas.

De mis zapatos pudiera cantar y decir, pero sólo son roces

entre huidas de tigres y montañas.

Dame un mar luna, donde nada pueda ser conquistado, una hoja

que no lleve un destino amarillo.

Sepulta el iris y su membrana de cadencia, que el latido huya

lejos del corazón, pero no entre pájaros.

Que no tengan mis pupilas la orilla de aquellas caravanas

que insomnes tejen figuras en el aire.

Y recuerdan en la ráfaga que la tormenta una noche

escapó con la creación de las manos.

Que tenga el eter el motín sagrado en un amanecer

donde son filosos trenes ilusiones.

Y que en las traviesas donde debo descansar mi voluntad

se persiga hasta el principio el anhelo.

Ese que es principe de grutas y cavernas donde sueñan

todos los laberintos

como una ciencia de orillas que dichosas cabalgan entre

las piedras.

Ah, esos caballos han muerto para dar la rosa de la

trascendencia

y ella ha visto un ardiente marchitar en cada suspiro

pereciendo en una idea.

En aquella herida inclinándose entre estelas donde

la inspiración vuelve a elegir su sueño.