Todo es creado ahora.
La ilusión, el agua, las arcas del rocío
bañándose de faroles.
Las imprecaciones de hierba.
El corazón donde el instinto dimensiona
lo mudable, inseguro, esa carta que hecha hoguera
elabora como dios más de un hibrido.
Y creí como mi infancia
que la vida destaca entre cosas imposibles.
La poesía y su soledad son ese hecho.
Esa cosa imposible.
Los objetos enjuiciando el verso.
Ese creciendo inspirando masacres
cuentos de seres sobre la niebla.
Jamás uno sostuvo su canto.
Jamás lo suspendió
y sí, en estos canales
de derramaron rieles
apuestas de clerigos
que mi costumbre dibujo
como el amor, entre brillos
de insectos.
Sólo la linaza del ansia
golpeada hasta que la eternidad
almorzó su unica llama
con su espacio.
Y los agonizantes calculos
bajo este poema.
Quizá en la magia de
una de sus sombras.
Navegando en liricas
mitologías.
Guillermo Paredes Mattos
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