Poema

Poema


Este es el espìritu, lo trazò el lenguaje.

Al hablar de conmociòn no existe nada en èl.

Es errante como un dios y tambièn por ello damos
sentado el hecho de un amor.

En èl las letras son entartadas por misticas
civilizaciones.

Y los magos se dedican a separar una sìlaba
de otra, demostràndo que aquello aquì tratado
es tan poètico como el hombre.

Aùn cuando jamàs sepamos en què momento
llega la poesìa.

Ese lenguaje està hecho de entrañas pero
no de venas.

No crea heroes, tampoco idolatrìas,
las cosas a su alma le son ajenas
para verlas en esa plenitud que
simplemente se roza. Cito el suicidio
como una de sus cartas.

Su espìritu no se religa.

Muy profundamente ese lenguaje sòlo
muestra la corona de un peciolo, el arte
del delfìn camino del paraje, donde sumidas
entre la espuma y la cresta
descarga el aulo
una dosis divina.

Y no todo hombre està preparado para ello.

No lo estoy.

Ese lenguaje sin embargo toca esta noche
mi lengua.

Para mostrarme la iniciaciòn en
su orilla.



Guillermo Isaac Paredes Mattos