Clìnica esfera, ahora tus palacios de redes
son monarquìas antiguas, besos industriales.
Sobre una tumba los retoques reencarnan
ese trepidar de arterias, esa fracciòn del
mito, decrepito y hasta un monopolio de algas.
De què manera la corriente deàmbula en
aquellos maleficios que la cresta devuelve
a la flauta. Cùal secreto es de todos los
estigmas, aquel alimentando nubes. Preguntàbamos.
Fragatas y estigios, formaban el perihelio
donde la sombra era ensenada de contusiòn,
propaganda barrosa de los desengaños, el sì
de una afirmaciòn errante como un velo.
Pero esa ambiciòn llevaba cancerberos
motines de una pupila, adolescentes engranajes
pornografos lirios.
Todo en pos de un martillo.
Con èl desasimentos de tallos
invadieron los pètalos.
Con èl la oportunidad de raspar el color
donde nace el instinto, volviò a los techos.
Y sobre el suelo aguardamos aùn
que un cataclismo -linguistico- los
devuelva a nosotros.
Y eso sucederà como sucediò al hombr0e.
A travès de una caida.
Guillermo Isaac Paredes Mttos.
Guillermo
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario