Las Urnas de los Adioses

En uno de esos cristales donde la vida es de hierba
y el pasado en los bosques es siempre de madera.

Era un pasado donde los ùnicos que respondìan eran
los àrboles.

Uno semejante a un presente.

Este presente no es el ùnico en los pàjaros.

A veces es el contenido del azufre en una azucena.

En el libro del jazmìn con sus extrañas ventanas.
En el paraje donde el amor suspendìa sus amuletos con
sonidos dorados como aquellos que derrama una entraña
en los muros que son purpuras.

Es un pliegue voceado por los complices y los
trasatlanticos.

En una urna en los bocetos de los adioses.

En el espìritu del agua y la metamorfosis en una
ceremonia de aletas. De pulmones o estructuras de
barro. De cupulas que muestran el nombre pero sòlo
un instante de la noche.

En una cabellera de husares.
En un diametro que separa las esponjas del sol.
En la reencarnacion de una hoja en la anilina; sucia
y descolorida como este tremante. Como este paso que
toma el recorrido del labio para despertar una
palabra.

Sin saber que asi empieza todo maleficio.