Serà la circunferencia del astro.
La opiniòn del objeto
embarrando la tierra.
Mi lùcidez de contrabando.
Tendrè un dìa de polvo.
Sòlidos patios y etereos.
Un tabernaculo. La inspiracion
del oleaje al llevar cadenas.
Una puerta de hierro sin lugar.
El siglo donde el arsènico asume su
espectacular dicciòn de higado.
Los ìdolos ya no despertaràn.
El temperamento del sonido en sus pies
al cruzar una calle habrà hablado.
Tendrè otros pinàculos.
Otra rodilla abierta donde oir.
Un recreo de astillas serà mi tentaciòn.
Mi vida sitiada donde fermentè mi hipocrecia
detallando pielagos que la originaron.
Lagunas que jamàs dejaròn que orilla alguna
la cerque.
Esa hipocrecia serà de angustia.
No podrà burlar estrellas.
No respirarà en el concreto
y hasta buscarà estrangular los dedos
en sus manos para abandonar esta història.
Pero ante los àrboles
sus brazos las transformaràn en hojas.
Y esas hojas querràn saber de què cosa
se trata un poema.
Y mi hipocrecia, detalladora de pièlagos
que buscaba nada màs que sus manantiales
y lagos no fueran apresados por orilla alguna.
Esa hipocrecìa tan y menos mìa.
No podrà.
Guillermo Isaac paredes mattos
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario