Los Vagones de Jade

Mi pasión por los filos no es el
mismo que por el de las agujas.

Y viví entre conversaciones profanas
para descubrir una sentencia.

Pensé que aasi sería siempre.

Pero una partida con dios me devolvió
a la arena.

Estólidos fuelles son reliquias cavernas
asombrándose entre hojas y descripciones
de tuneles atravesaron laberintos de aros
donde la lluvia nunca llegó a evolucionar
y convertirse en diluvio.

De una u otra manera vivo enlazado a ese
lugar donde las cosas siemrpe están suspendidas.

Bajo la excusa de que el universo en ellas evoluciona.

Mi ojos descubren una duna, una fábrica de sal
para quedarme solo, mudo y extraño con diseños
de estrépito y mercurio.

Morirán en su propio paradigma.

Idilios de superficies donde el jade
resume alambras en una explicación de aros
todos con licencia sobrenatural
para reconocer en la voluntad
de su estigma.

El último vagón que nos aguarda
una noche.

Aquel que era para nosotros.

Pero que jamás abordamos.




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